Caracoles

el llanto de los caracoles dejó sus miradas blancas, congeladas

sus pechos vacíos

los espejos se hacían trizas dentro de sus cuerpos

dolía como agujas punzantes

se oía agudo e infinito

la prudencia del miedo facilitó la pérdida

y ahí se encontraba una vez mas.

Pequeño gigante

me hundo chiquita en el cerro bajo la luna,

luna mala que me aplasta,

                         me sepulta,

el paso me sepulta

muero en tus palabras una muerte lenta...

la felicidad se descascara y el tallo aún no crece

cobarde

Plexo solar

un pensamiento que enciende mi corazon
un sentimiento que vuela mi cabeza
los pies te sintieron, luego mis hombros,
                                           mi ombligo, mis piernas...
se eleva por mi nariz hasta el universo,
donde no hay distancias ni fronteras
donde somos 
             sin sufrir, sin esperar

Mis sordas palabras

las aguas de mi pecho están agitadas
hay un precipicio al fondo de este dulce abismo
estoy a salvo en un puente, o parada en un trampolín?


(Jul 2011)

Cavilaciones

los titulos dan contenido a la forma o forma al contenido? a veces actúan como límites que marcan el camino a seguir, pero justamente hacen eso, limitan. a quién le sirven los títulos? de qué nos resguardan? a veces son coronación de algo que a pesar del título tomó forma, y es necesario nombrarlo.

Las cosas simplemente son, con o sin nuestro consentimiento; verlas, aceptarlas, nombrarlas, ubicarlas acá o allá, sólo nos ayudan a ordenar el caos que es la multiplicidad de eventos que conforman nuestras vidas. Todo el significado que se esconde detrás de los títulos no es mas ni menos que nuestras proyecciones sobre eso, que al fin y al cabo no existen, han sido solo imaginadas.

Enfrentarse a un plato de comida,
enfrentarse a su composición,
enfrentarse a su concepción.
El horizonte comprendido en él,
la línea de vida que podemos trazar 
a partir de su falta, del exceso.
El contexto externo e interno
harán de un plato de comida un amigo o enemigo,
que nos enfrente con una realidad,
                  la nuestra,
la de todos.
El plato de comida que excluye, que alimenta, 
que daña, el que nutre...

La elite acaricia sus paladares
con delicias de otras tierras 
y vomita la tristeza que esta alegría le provoca.
Qué como? por qué como? qué alimento?
Enfrentarse a un plato de comida,
con los ojos del alma abiertos,
con conciencia de sí y de la invisibilidad del mundo, no es fácil.

La tierra

Los huesos desnudos pelean con el fervor de la carne ardiente

A campo abierto, castigados con la inclemencia de la necedad humana

El viento sopla confundido,

                                   duele y esperanza

Tan simple e inconmensurable,

Cómo decirlo? Cómo compartirlo?

La tierra clama paz pero la violencia brota de nuestros poros

Como perros de la calle, hambrientos y olvidados de todo,

buscamos las migajas de una fiesta que aún no termina